J'ai de l'amertume plein la gorge. Un poids sur le coeur. Les jambes qui refusent d'avancer, les yeux qui ne veulent pas pleurer. Les bruits se font illusion dans mes oreilles, et j'ai l'impression de sombrer, doucement, au rythme de la pluie. Ma tête se balance, ma vue se brouille, mes idées se bloquent et l'espoir d'aller mieux un jour semble chercher un autre refuge que le mien.
Toutes ces images que je me suis faites, ces histoires que je me suis inventées, ces rêves que j'ai façonnés ; partis. Ils ne veulent plus de moi. Pauvre jeune coeur qui devient vieux, il serait temps de pardonner avant qu'il ne soit trop tard.
(Il n'est jamais trop tard, dit-on.
Méfie-toi quand même.)
Toutes ces images que je me suis faites, ces histoires que je me suis inventées, ces rêves que j'ai façonnés ; partis. Ils ne veulent plus de moi. Pauvre jeune coeur qui devient vieux, il serait temps de pardonner avant qu'il ne soit trop tard.
(Il n'est jamais trop tard, dit-on.
Méfie-toi quand même.)
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